Sous un ciel chargé d’éclairs multicolores, la jungle se tordait comme une bête blessée. Les arbres aux troncs écarlates s’inclinaient sous les rafales de vent warp, leurs feuilles vibrant d’une lueur malsaine. Des volutes d’énergie psychique dansaient entre les rochers noirs, illuminant par instants la silhouette argentée des Chevaliers Gris.
Les bolters tonnaient. Chaque décharge traçait une ligne de feu à travers la moiteur étouffante, fauchant des silhouettes de cultistes hurlants qui se ruaient, armes levées, au nom de Tzeentch. Les chants discordants de la secte se mêlaient au vrombissement des incantations sacrées — le Cantique du Bannissement résonnait dans le cœur du champ de bataille.
Au centre du tumulte, Frère-Capitaine Thalor Varn dirigeait ses frères d’un geste ferme, son épée énergétique nimbée de lumière pure. À ses côtés, les vétérans avançaient comme des statues d’argent, insensibles à la peur. Puis un cri psychique déchira l’air. Une fissure s’ouvrit entre deux blocs de basalte, et des flammes irisées jaillirent dans un rugissement inhumain.
Des Horreurs Roses bondirent hors du portail, riant d’un rire multiple et grotesque. Elles crachèrent des projectiles d’énergie instable avant de se jeter, griffes et crocs en avant, sur les frères du chapitre. La riposte fut foudroyante : une tempête de tirs bénis réduisit les démons en boue iridescente. Pourtant, là où un corps tombait, deux surgissaient, se tordant et fusionnant dans une danse de mutation.
C’est alors que Thalor Varn le vit.
Un mutant à la peau corneuse, drapé de guenilles et de lambeaux de soie, avançait entre les flammes. Dans ses mains tremblantes, il tenait un antique tromblon, mais c’était le pendentif suspendu à son cou qui attira le regard du Chevalier : un artefact irradiant une lueur psychique bleutée, palpitant comme un cœur vivant.
« Capitaine, cet être… il porte quelque chose du Warp ! » gronda un frère chevalier à travers le vox.
« Reste en formation, Frère, le terrain n’est pas sûr ! » répondit le capitaine
Mais déjà, Varn s’élançait.
Bondissant d’un rocher à l’autre, il fendit la jungle d’un éclat d’argent. Son bolter de maître craché un staccato de balles explosives sur un groupe de cultistes dans une déflagration de chair et de corruption. Des éclairs psychiques jaillirent du sol, frappant son armure, mais il poursuivit, guidé par une intuition presque divine.
Au sommet d’un éperon rocheux, le mutant tourna sa tête cornue. Ses yeux brûlaient d’un feu azur. Il hurla un mot impie — et l’air se déchira. Des runes mouvantes s’élevèrent, formant autour de lui un vortex de poussière et de flammes. Varn plongea, abattant son épée juste au moment où le portail se refermait. L’acier sanctifié transperça l’ombre du démon… mais trop tard.
L’être s’évanouit dans un éclat de rire dément, ne laissant derrière lui qu’un parfum d’ozone et un symbole brûlé sur le sol : le Sceau du Dieu du Changement.
Le silence retomba peu à peu, brisé seulement par le cliquetis des bolters se rechargeant.
Thalor Varn se redressa, son souffle court, ses sens saturés par le flux warp qui imprégnait la jungle. L’air vibrait encore autour de l’endroit où le mutant s’était dissipé.
Kaedron l'archiviste resté en retrait pour protéger la navette s’approcha, son regard dur sous le heaume.
« Frère capitaine, tu as pris un risque inconsidéré. »
Varn ne répondit pas. Son esprit était envahi par une certitude glaciale : ce n’était pas un artefact, mais une clef — une clef vivante capable d’ouvrir un passage vers quelque chose de bien pire.
Et dans le murmure du vent, entre les branches tordues, il crut entendre une voix ricaner doucement :
« Tout est déjà en marche, chevalier… »
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